martes, 8 de enero de 2008
En los jardines de Lisboa crecen versos...
Amor es fuego que arde sin ser visto;
Es herida que duele y no se siente;
Es un contentamiento descontento;
Es dolor que desatina sin doler.
Es un no querer más que bien querer;
Es solitario andar por entre la gente;
Es nunca contentarse de satisfacción;
Es cuidar que se gana perdiendo;
Es querer estar preso por voluntad;
Es servir a quien vence, al vencedor;
Es tener con quien nos mata lealtad.
Mas ¿como causar puede su favor
En los corazones humanos amistad,
Si tan contrario a sí es el mismo amor?
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